Estas dos vidas otrora perseguidas
me trillan iracundas las moradas
¿es atávico final de imberbes actuaciones
o es un vuelo de palomas demoradas?
La estela de lo que hago me persigue,
no soy yo cuando me hago,
amanezco sobre oscuras golondrinas
y me duermen estas sienes de pasto.
Corazón profundo me clamas dentro
voy por fuera esquivando charcos,
reclamas el manantial del pensamiento,
y se duerme mi verba sobre el ascua.
La zapa del papel ya no me alcanza
cuando miro el esplendor de lo que pasa,
y el cálculo me abruma sin sentido
como en el sino mi caravana avanza.
Voy cruzando el medio de esta luna,
media vida plasmada en este cuarzo,
y estas dos vidas perseguidas iracundas
no dan paz en la guerra desatada.
O es la letra o la razón, el primer vaso,
o es el alma o el espíritu el primer mazo,
mientras la suma de mis días se aproxima
no descubro la base del enigma.
Un solo sentido queda presente dando vueltas
juego de veletas, de amores y alabanzas,
es la suerte que me toca en esta hora
y en la repartida me tocó la mejor carta.
© Miguel O. A. Tuyaré - Todos los derechos reservados - "Las Dudas de La Flor"