La sombra aprieta como un espasmo,
cala la hora y los relojes se detienen,
allá lejos mi corazón atávico y en el fondo,
alientos de otro tiempo claman como plomadas
desde que vengo de este verbo conjuro.
Son esteras de barro y arsenal de caras
un resumen de picas y lanzas endiosadas.
Muchos nacieron y no saben para qué
otros lloran ausencias y no saben por qué.
El arcano derroche de lágrimas
no lava ni resucita el presente pero lo ensalza.
Te va esa falta de luz bajo el reinado de la sombra,
te va esta vida en cuadros desgarrados,
te va la estrella serpentina que adorna el alma,
te va el péndulo de cada palpito minutero,
te va el gris y el rojo, la sangre helada y caliente.
El fin es el origen de donde partimos
y en ese conjuro de memorias renacemos vivos
mientras la sombra aprieta como un espasmo
y los relojes se detienen esperando...
© Miguel O. A. Tuyaré - Todos los derechos reservados - "Las Dudas de La Flor"