Emma de Cartosio (Concepción del Uruguay, 1928- 25 de octubre de 2013) fue una escritora, poetisa, cuentista, ensayista y docente argentina.
Nació en Concepción del Uruguay, provincia de Entre Ríos. Egresó de la Facultad de Filosofía y Ciencias de la Educación de la Universidad Nacional de La Plata.
Cultivó indistintamente géneros diversos. En Argentina es reconocida sobre todo por su poesía. Integró diversas instituciones culturales. Becaria por el Instituto de Cultura Hispánica, Madrid, 1963, allí estudió la poesía española contemporánea y publicó artículos sobre el tema, en varios de los principales diarios de Argentina y España.
Residió en París en 1965 y 1969. Dio conferencias sobre literatura en general y poesía en particular, en países latinoamericanos y en el interior de Argentina. Viajera incansable visitó Europa, África, Medio Oriente y numerosos países de Latinoamérica, sobre dichos viajes escribió crónicas para el diario La Nación y otros periódicos. Escritora de lengua española, escribió también en francés un libro de cuentos por lo que podemos también considerarla como una escritora francófona.
Falleció el 25 de octubre de 2013 a la edad de 91 años. Sus restos fueron cremados el mismo día de su deceso. (Fuente: Wikipedia)
A Marc Chagall
Si fuera ácido verde, violeta o naranja en tus violines
volanderos, siempre apoyados en los hombros mitológicos
o de mendigos; si me tuviese uno de sus violines
iría por el verano hacia el azul y el amor
danzando, como tus criaturas animales y humanas.
Hermano en el aparente desorden, hermano acuchillado
como yo por tristes ojos de muchachas y toros,
por entrecruces de techos y zapatos, ángeles y bestias
con tiernos hocicos que entibian nuestro corazón vagabundo
distraídamente despedazado a cada instante por lo eterno.
Hermano, tengo un solo zapato y el otro pie
descalzo; un rostro para el río y los arenales
y uno azul fatiga mientras la ciudad me inscribe
en piernas, pecho, caderas y sienes, las figuras
de tus cuadros. Entre mis senos flota un pez,
el ojo niño de tu nostalgia y su ala arcángel.
Si fuera lila, rojo o rosa tuyos, estaría en un cielo
con Dios, quebrando las leyes de la suprema gravedad,
paseando por el aire con mi, tu, nuestro enamorado
sobre el centro de una populosa, aterrante ciudad
que inútilmente intentaría derribarnos con sus antiaéreas
Hermano: si una rosa, una violeta viene volando
con la luz, tendría que ser muda para no nombrarte,
cegar las innumerables pupilas de mi piel,
romper violines, ahuyentar aladas criaturas,
sentir que una mirada de mendigo no es tu lágrima.
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