“Gris oficio el de poeta, / deber y culpa, tal vez,
/ andar y ser de sombra y luz, / surco en el aire y sentir /
que sólo de andar cantando y en el dolor,
/ aprendemos a morir.”
(Poeta al sur, Alfredo Zitarrosa)
Lengua acuífera guaraní y saucedal
púlpito donde orilla espuma la voz,
balcón de los pájaros libertarios
horizonte de pica y tesón.
Si es exorcismo del alma este fuego,
que duele llamas de ardor y vaivén,
nacen recrudecidos callos de antaño
verdes en cada cantor de la sien.
Tal vez alegría diáfana y serena,
algarabía atea y pella anarquista,
paz de conquista y silencio rubor,
trampa mortal del espíritu,
aguja fatal del corazón.
Tristeza de culpa y perdón,
arenal de playas, agua y costa,
que desea anchura de paredón,
como si fuese a parir la cabeza
sus hijos de luz y crisol.
¡Oh, pasión!, desenfrenada lucha,
una verdad de carta marcada y dolor,
ensayo pertinaz que no cesa ni escucha
la gravedad de los pinos ni del cajón.
¡Oh parafernalia que desgajas la vida
en sentimientos cuajados de amor!
¿será que es mi herencia tardía?
¿será que es el otro donde estoy yo?
© Miguel O. A. Tuyaré - Todos los derechos reservados - "Las Dudas de La Flor"